Una mala película

Le dijo adios.
Al oir su adios, miró sus pies, porque no sintió el suelo.
Los pies que estaban donde estaban los suyos, estaban llenos de polvo, como los suyos, y, como los suyos, se agarraban al suelo para no caer.
Sentía vértigo.
Quiso mirar hacia delante, porque, quizás, fuera el paso siguiente el que le hiciera caer. Quizás solo había presentido el abismo. El abismo, ahora estaba seguro, quedaba un minuto detrás de su adios.
Respiró sintiendo cómo el aire arañaba sus pulmones. Como, seguramente, respiraría un recién nacido su primer aire.
Había demasiada gente. ¿Porqué entonces no oía ruido?. De hecho, se paró a pensar: no oía nada. El último adiós había sonado como una explosión que perfora el tímpano, y no permite oir más allá. Nunca, más allá.
Se sorprendió de que el aire tuviera sabor. No, no es el aire, pensó. Es la sal de mis lágrimas lo que sabe. Por eso no veo.
Esto no es real. Es una escena desenfocada por mis lágrimas, de una mala película, en que la chica se va con otro, y yo me quedo, solo. Solo.