El cazador

Normal su cara. Normal su casa y su familia, al igual que su trabajo y su coche, un monovolumen de lo más normal.
Normal su traje de oficinista aburrido.
Normal su jefe de mala sangre estándar, tan normal, que más que despreciable resultaba patético.
Normales sus amigos de toda la vida.
Normales sus compañeros de trabajo, con los que compartía cafés, alguna cerveza y ninguna confidencia.
Normal su sexo, que dudaba siquiera de lo que él hacía, cada vez menos ya, pudiera acaso llamarse sexo.

Algunas noches, bajaba a las ramblas.

- Ramón, cariño, ya te echaba de menos, le decía la negra.
- Hola negra, hay algo para mí?, decía él.
- Hay una muy jovencita, de las que a ti te gustan, esa rubia que anda por allí.
- Cuántos?
- 15.
- Seguro, negra? Mira que la última vez me tangaste.
- Cariño, yo a ti no te engañaría nunca.
- Gracias, negra. Y le metía 20 euros en las tetas, porque la negra siempre tenía para él lo que él buscaba.

Ramón tenía una agenda de piel marrón, en la caja de seguridad de un banco, donde le gustaba escribir el nombre de todas las niñas con las que había estado. Llevaba años escribiendo nombres. No solo nombres. Le gustaba llevarse un recuerdo: un mechón de pelo, un colgante, un anillo, unas bragas. Algunas veces, se llevaba algo más, pero sólo era cuando la normalidad le quitaba el aire, y él, desesperado, buscaba un hueco para respirar.

Esas veces, encontraban a una niña en la calle, nadie supo cómo, nadie supo quién. Algún sádico, decían.

Él atesoraba cada una de esas veces, cerca, muy cerca, de su corazón.



La niña rubia le gustaba. Mucho. Quizás, esta noche sería una de sus noches especiales. Quizás, también, habría llegado el momento de prescindir para siempre de los servicios de la negra.